суббота, 11 декабря 2010 г.

(с) синдром небесности

Сколько там уходит времени, чтобы выкурить сигарету? Минут пять?
Так вот, ровно пять минут мы молчали (с)


***

I (гудки)

никогда не забудь даже того, о котором ночи срывались в клочья и ты срывался, так тихо, что плакали листья, ломались точки и падали с мятых листов в глубину, под строчку... не сиди на бетоне, застудишь почки, поднимаешь голову: какие почки, если там пусто настолько, что не болит?

II (монологи)

твоя кровать помнит каждый воздух, который она с собой приносила, клала, и на кухню - на перекур, а ты в это время успевал расстегнуть ширинку, подумать хорошенько и застегнуть, потому что такой белой кожи ещё ни у кого, и как вообще можно тянуть ее за волосы и стонать ей в плечо, это ересь, так с ней обращаться, и вот она входит в комнату, а ты не знаешь, что сказать, "я покурить", но могли бы и вместе, просто в то время, как, он думал, в какой лучше сегодня позе и что бы еще такого сделать, чтобы не сойти с ума от любви к ней, чтобы не свернуть себе шею нарочно к ней прикоснувшись, за слабость, за нежность, которую она вытряхивала из одеял, и если, сука, хоть кто-нибудь до неё дотронется, я разобью ему лицо, и что мне делать с ней? что делать? и неумело заваривая глинтвейн, наливая его в кружку, голова падает на стол и ты хнычешь, как последний маменькин сынок, потому что она есть у тебя, а ты, ты никогда не будешь её достоин...

самый жуткий вопрос - это "что с тобой?" это как будето тебя бьёт молнией, но ты выживаешь, но просто не можешь ничего сказать.

и ты никогда не любил её, когда она спрашивала о чём-то, пыталась нырнуть вовнутрь, зачем любить человека, если он тонет в тебе, а когда она уходила и забывала о тебе на несколько световых лет, любовь возвращалась и била по щекам, ты подходил к ней сзади и засовывал её ей в карман.

III (гудки)

мои балконы - предатели, помнят твою биографию наизусть, я пыталась, честно пыталась расызкать в тебе суть, но видела только то, что убивало да без калибра, твой двадцать пятый проклятый кадр, ты понимаешь, что битва моя проиграна, карты порваны, мои червы сплошные черви, лезут в твоё нутро, я хотела сказать, что твоё - моё, а моё тебе вовсе не прижилось, но ты знаешь, как земля моя не поменяет ось, так и я буду биться внутри себя - за тебя - и проигрывать каждый раз, и борьба моя станет скопищем всех мировых зараз, станет самой восьмой из возможных рас, потому что это борьба за нас.

Комментариев нет:

Отправить комментарий